Querido pequeño ser: Quiero contarle algo extremadamente placentero e inesperado que me pasó: hace tres días me acosté con el pequeño Bost. Naturalmente fui yo quien lo propuso, el deseo era de ambos y durante el día manteníamos serias conversaciones mientras que las noches se hacían intolerablemente pesadas. Una noche lluviosa, en una granja de Tignes, estábamos tumbados de espaldas a diez centímetros uno del otro y nos estuvimos observando más de una hora, alargando con diversos pretextos el momento de ir a dormir. Al final me puse a reír tontamente mirándolo y él me dijo: "¿De que se ríe?". Y le contesté: "Me estaba preguntando qué cara pondría si le propusiera acostarse conmigo". Y replicó: "Yo estaba pensando que usted pensaba que tenía ganas de besarla y no me atrevía". Remoloneamos aún un cuarto de hora más antes de que se atreviera a besarme. Le sorprendió muchísimo que le dijera que siempre había sentido muchísima ternura por él y anoche acabó por confesarme que hacía tiempo que me amaba. Le he tomado mucho cariño. Estamos pasando unos días idílicos y unas noches apasionadas. Me parece una cosa preciosa e intensa, pero es leve y tiene un lugar muy determinado en mi vida: la feliz consecuencia de una relación que siempre me había sido grata.

Te beso tiernamente, tu Castor.

Cuando comienza la correspondencia, en 1937, entre Simone de Beauvoir, el Castor y Jacques-Laurent Bost, ésta tiene 29 años y desde hace ocho mantiene una relación con Sartre. Beauvoir tiene ya mucho escrito pero aún no ha publicado nada. Bost, de 21 años, llega desde el Havre a París para estudiar filosofía. Enseguida se inicia una amistad entre ambos que desemboca en una relación amorosa.

Sobre esta historia privada planea la sombra de la amenaza de la II Guerra Mundial de lo que estas cartas serán una crónica de ese tiempo.